我在幻想自己的死亡。
想象在清浅的沙滩上，有一些浓度不纯的阳光，温暖得像尖利的羽毛一样。浮沫的浪尖，没过了皮肤上多少带点无法褪去的气泡，吞进去的气息四散在四肢百骸。也许就在梦中停滞了呼吸。再也不要开启。
有时候是格外的抑郁。抬不起头颈。奔走疾逃，甚至遇见了裸露的时空链接的纾结。黑色的城市，黑色的天空，灰尘和蛛网络绎缠紧了。
我现在感到我的心脏，它在鼓动，鼓噪不安一如既往，但是这时候它是中空的，没有血的流体经过，压迫却没有力量，壳。
小提琴的弓与弦划过人的皮肤和肌底，钢琴黑白键踩踏在肢体上，铜管木管乐器叹息着的一口余气扑闪过了面颊。厮磨中有了心际的划痕。死在声乐的浪潮里波涛汹涌，微不足道的个体升华。
曾几何时我又在剩余的最后几滴梦露里。
我闭上眼睑听着影视剧里的巴赫平均律钢琴曲，我看见记忆深处的德加画作里的蓬松的纱裙摆第一千次旋转，没有停留，踮起的脚尖没有一丝声响和粗劣的不必要动静，原本就在水波上的舞蹈不住地旋转，旋转，旋转，仿佛若即若离的翅翼伸张着试探着飞入半空，而也是的确如此。
只有耳朵知晓的香水挥发的后调。